parole corrono e navigano svelte sul sentiero bianco
intonando dolci melodie e sonetti
portate dalla bellissima danza della mano e della penna
su quel palco bianco tutto da riempire

fino a quando la mano si ferma
bloccata, impassibile e immobile

l’ardore di idee che si confondono nella mente
e a volte non riescono a trovare una via di fuga
la musica si ferma, le idee si bloccano
e la mano e la penna non riescono a continuare la loro danza

così tante cose da dire
e nemmeno un modo per riuscirci

e così che la mano si blocca e abbandona la penna

il tempo passa e la penna rimane sempre più sola sola
e la mano rimembra sempre più tristemente gli attimi passati insieme
ma le idee diradano sempre più
e come un vortice senza fine attirano la mano in un buio profondo

più la mano è lontana dalla penna
più le idee se ne vanno e il blocco permane
fino a che la mano ormai non dimentica la penna

ma quando ormai la penna, rassegnata e sconsolata
ha finito di sperare nel ritorno della sua mano
ecco che le idee incamerate del pensiero riescono ad uscire
e così che la mano, impugnata la penna, ritorna
ed è così che la musica risale

ed e così che ricomincia la danza

Un saluto a tutti, Bubba ” I Mondi del Sognatore. “

Sentiamo l’odore della pioggia, il sapore di una mattinata solitaria ma felice.

Tutto scorre velocemente ed ogni mia sfumatura macchia le pareti di colori inesistenti, impercettibili ad anima nuda. Fotografie appaiono vicino a te come se fosse una qualche presenza a volerti parlare. Non ho ancora abbracciato la luce da quando mi sono confusamente, pateticamente alzato con gli occhi rivolti al soffitto. La ventola, immobile, piange lacrime malinconiche su di me, rendendomi sterile da ogni pensiero nero o bianco. La consapevolezza di andare incontro ad un giorno banale quanto devastante e cattivo mi crolla addosso, mi fa male e mi ride in faccia; mi ride in faccia talmente da vicino che posso sentire la sua cornea contro la mia. Preme e distrugge ciò che resta di me e delle mie emozioni. Mi alzo con la testa che fluttua e mi dirigo silenziosamente in cucina. La casa, apparentemente vuota, mi conforta, mi consola. Non ho più nemmeno la forza di arrabbiarmi. Non ho più niente di concreto che renda il tutto un minimo astratto, perchè è questo che vogliamo, no? L’astratto.

L’astratto.

Il sentire i brividi che ti agguantano i piedi e ti fanno sentire al sicuro.

Il percepire la sicurezza della semplicità in una domenica piovosa.

Se riesci a capirmi, aiutami. Se riesci a provare ciò che sto provando io, parlami. Parlami attraverso un pezzo di carta immaginaria imprimendo questo finto inchiostro su uno sciupa-occhi. Fallo, se ti accorgi che come un’onda mi faccio del male scagliandomi su uno scoglio grigio. Come uno scoglio grigio in mezzo al niente.

L’astratto.

Lontano da li una scintilla di fuoco illumina un buio vicolo.
Un gatto spelacchiato rovista nei rifiuti.
La sigaretta del tormentato detective è ormai accesa.

Il sudore cade giù dalla fronte di un operaio.
I fumi fuoriescono dalle ciminiere.
Le mani sporche di grasso scivolano giù dalla pressa.

Ragazzi che rincorrono un pallone su un vecchio campo.
Le scarpe si logorano sul cemento.
E la gioia invade la periferia.

La mia mente vola, si accende, scivola, rincorre tutti questi scenari.